Lord Jones y los periodistas

El escritor y ensayista británico G.K. Chesterton acuñó una sencilla frase para definir al periodismo: es un trabajo que consiste en informar que Lord Jones murió a personas que nunca supieron que Lord Jones vivía.
De eso se trata, con sus variables, sutilezas y derivaciones, el periodismo, o al menos el que me gusta: contar hechos que vale la pena conocer, explicar lo que ocurrió, lo más descarnadamente posible, por la simple necesidad de que los receptores lo sepan, que sus decisiones vitales –qué comer, cómo vestirse, como cuidarse, a quién elegir, a qué hora levantarse, qué espectáculo mirar o en qué invertir– sean tomadas con más datos, o simplemente para que sus ratos de lectura sean más entretenidos.
Consecuentemente, me revela la actitud de los que, utilizando las herramientas, el espacio y los modos del periodismo, toman las partes que les convienen de lo que van a contar, ocultando otras, o presentan hechos sin contexto, para forzar interpretaciones y dirigir la mirada exclusivamente a un punto y no a otro.
Por suerte son los menos. La mayoría de los periodistas hace bien su tarea. Unos con mayor o menor formación que otros; algunos bientratando el lenguaje y otros golpeándolo como si fuera un tambor de plástico en manos de un chimpancé con hipo; varios formándose y preparándose antes de cada cobertura y otros encendiéndose junto con la cámara o el micrófono y apagándose después. Pero todos destacables, en su medida, porque no hay que confundir profesionalismo y formación con mala leche.
En lo que va de este nuevo siglo, una de las cosas que más me ha molestado, fue ver la forma en que muchos desarrollan el ataque constante a los medios de comunicación como culpables de todos los males. No es que me moleste el ataque en sí. Dueño es cada uno de echarle la culpa a quien le parezca justo por lo que considera los males de su ciudad, su país o su mundo –si halla las pruebas que satisfacen su posición–, pero sí que se meta dentro de esa bolsa a los periodistas, como si fueran seres sin ética ni moral, que mienten descaradamente para servir a sus amos por unas migajas y convencer a compatriotas, vecinos y familias, de que el camino que sus verdugos eligieron para dominarlos es el mejor.
Los periodistas son profesionales que hacen su trabajo. Algunos bien, otros regular y otros mal, y el sistema los necesita a todos. Trabajan de manera independiente o lo hacen para medios que, a su vez, pueden ser buenos, regulares o malos, como sucede con todas las profesiones y oficios.
Las sociedades modernas necesitan mucho de los periodistas y del periodismo. Son el vehículo necesario para ayudarnos a conocer a Lord Jones antes de que se muera, aunque sea para saber que su existencia no nos importaba en lo más mínimo.
Hoy que me cuelgo de los cables y me alejo cada día más de la profesión, los necesito más que nunca, porque a través de ellos puedo saber cómo fue el día un metro más allá de mi vida.
Entre los muchos que leo –o veo– y respeto y admiro, va mi reconocimiento especial en este día para cinco sureños con quienes me enorgullece haber trabajado o compartido algún tramo de mi carrera: la Gallega Taberne, Mirta Calafiore, la Negra Espina, Alfredo Fernández y Mariana Cabezuelo.

Tito, Ezequiel y los culpables

Hoy 6 de abril cumple años quien fue un gran amigo, uno de los que más quise en mi adolescencia y con quien me hubiese gustado seguir compartiendo la madurez.
Cada 6 de abril de cada año, en estos 50 años, me acordé indefectiblemente de que era su cumpleaños, y lo saludé en silencio.
Con Ezequiel –que así se llama– no nos peleamos ni nada parecido. Simplemente las decisiones nos separaron: él se fue a Rosario a estudiar, después yo me fui al sur y cuando empecé a volver él ya se estaba yendo a España.
Nos reencontramos hace unos ocho o nueve años, en una reunión de excompañeros de secundaria. De mi parte al menos el cariño sigue igual, pero ya no puedo llamarme amigo –aunque quisiera– de alguien de quien ni siquiera sé los nombres y edades de sus hijos, y viceversa.
Me queda el convencimiento de que si la geografía y el tiempo lo permitiera, seguiríamos siendo amigos como hace 50 años, y yo estaría orgulloso de eso.
Por una de las raras vueltas del loco jugador de dados que es esa convención que llamamos calendario, hoy 6 de abril también se cumplen 37 años de la muerte de mi viejo, Tito.
De él me queda la idea de padre; la herencia de la pelada y la miopía; el apego a las letras, al olor a tinta, a saber algo nuevo cada día; la cara de culo y el humor siempre presente.
También me dejó cosas malas, pero prefiero que las enumeren otros, que este es mi espacio y pongo lo que me conviene.
En estos días me acordé de ambos, y no por buenos motivos. Con mi viejo nunca hablé de discriminación, racismo o antisemitismo, según recuerdo, pero estoy seguro de que estaba muy lejos de él avalarlos o soportarlos.
Ezequiel es judío. Tampoco lo hablé con él, pero por estar cerca vi pequeños y grandes actos de discriminación, de trato diferente, como si ser de una familia judía lo pusiera en una categoría humana distinta al resto. No sé qué pensaría él o cómo lo sentiría, pero yo sí lo veía y ya entonces me molestaba.
Con el tiempo, el racismo en general y la judeofobia en especial se me han hecho cada vez más intolerables. Por eso, escuchar o leer a personas emitir juicios o proferir acusaciones basados en preconceptos de xenofobia y racismo, me llena especialmente de espanto y bronca.
Ayer leí en Facebook que alguien trataba a los judíos de “esa gente”, otras veces aparece en el grupo de whatsapp la detestable expresión “negros de mierda”. En la semana, un impresentable en televisión tuvo que pedir disculpas por culpar a los judíos por el coronavirus, y al hacerlo diferenció a los judíos de las personas. Y sigue la lista.
Cuando se limitan las libertades –como en estos días– y cuando pasan cosas que nos superan –como esta pandemia– lo difícil es mantener los principios, no estigmatizar, no caer en explicaciones idiotas para problemas complejos, no buscar enemigos donde solo hay iguales, sufriendo como nosotros.
A veces la religión, bastante seguido los populismos y siempre los fascismos, están listos para identificar un problema, relacionarlo con un grupo o una costumbre que no sea la mayoritaria y echarle la culpa a esa minoría.
En el medio, las víctimas son los discriminados, pero también los discriminadores, que pierden tiempo, valores y fe atacando a los espejos que aún no han reconocido como tales.
Siempre hay que recordar que cuando esta pandemia sea un mal recuerdo y la vida haya vuelto a lo normal (sea cual fuere la nueva normalidad), tenemos que seguir construyendo, y es imposible hacerlo con ausencias o con cimientos de barro.

Postales de una temporada triste

Foto: Franco Fafasuli (©Infobae)

En la canchita escondida entre casas que a duras penas pueden ser llamadas así, en un barrio obrero del noroeste de la ciudad de Córdoba, un grupo de pibes, jóvenes y adultos juegan al fulbo, que sería fútbol 5 si fueran cinco y cinco y siguieran alguna regla, pero acá es solamente fulbo. No están jugando para violar cuarentena, sino porque varios de ellos tienen que turnarse para ocupar la casa que comparten con demasiados parientes, y que se torna irrespirable de tan promiscua.
Una cámara  de pymes proveedoras de la industria minera, se queja de que les están cancelando los contratos “unilateralmente”. Hasta hace un rato eran empresarios locales que querían ser tratados como tales y se enojaban si las mineras los trataban como empleados, y ahora se quejan por no ser subsidiados por sus clientes. Tampoco parecen percibir que en el país hay miles de pymes paradas en las mismas circunstancias y no se les ocurre pedirles a sus clientes (doña Juana, don Carlos) que los subsidien mientras dure la cua
rentena.
En un par de cuadras de Marcos Paz, en el sudoeste del tercer cordón del Conurbano, la cola para entrar al súper –con riguroso metro y medio de distancia entre uno y otro– se mezcla con la que entra a la verdulería, que va para el otro lado, y con toda la gente que deambula a pie, yendo a los pocos negocios autorizados a permanecer abiertos o volviendo a casa luego de comprar, y con algunos desesperados que tratan de vender sus pequeñas producciones en la calle. Sin autos en la calle y con muchísimas persianas bajas, el ir y venir de personas impresiona más, sin barbijos, ni guantes ni nada de eso.
Cientos de miles de empleados del estado o de grandes empresas, permanecen en sus hogares con la tranquilidad de saber que a fin de mes les depositarán el sueldo igual que si hubieran trabajado normalmente. Muchos empiezan a notar que tampoco eran tan importantes para mantener la rueda girando y les preocupa que sus jefes se den cuenta de esa situación. Mientras tanto, muchos jefes también recluidos en sus casas piensan lo mismo.
Militantes de toda laya y calaña aprovechan cada medida, cada discurso y cada situación para bajar línea, para tratar de mostrar que ellos lo harían mejor o que los anteriores lo hubieran empeorado, de acuerdo al lado del mostrador en que se encuentren.
Un camionero maneja por rutas secundarias de Santa Fe tratando de entrar a pueblos cerrados con barricadas que le prohíben el paso. No les interesa a los cortadores de paso seriales que ese camión lleve insumos esenciales para alguna comunidad y no tenga otro camino para llegar. Si no vives aquí, no entras, parece ser la consigna, llevando la xenofobia sanitaria a niveles que asombran, asustan y no conmueven.
En un barrio del sur de Tucumán, un pintor sale tempranito a pie y a escondidas a terminar el trabajo empezado hace una semana en una casa de Yerba Buena. Necesita hacerlo para cobrar y tener unos mangos en el bolsillo. No le importa –o trata de que no lo incomode– el riesgo que eso pueda significar para él y su familia: sin dinero, la suerte estará echada igual. Lleva en su bolsillo un permiso de tránsito fraguado con la complicidad del dueño de la casa, que le ha prometido mantener distancia para que ninguno de los dos corra peligro.
Dos policías deambulan en un patrullero por las calles de Mendoza buscando a cinco personas que estuvieron en contacto con un contagiado. Una de las direcciones no existe, y empiezan a visitar un montón de domicilios tratando de ubicar al posible infectado. En el camino hablan con cinco, diez, veinte personas, ya dejan de usar el barbijo y han tocado tantas puertas, timbres y rejas que sus guantes son más riesgosos que el pasamanos del tren Roca en hora pico. Pero la frustración les impide notarlo.
El pseudoperiodista y exconcejal cordobés Tomás Méndez, difunde por C5N un video trucho como si fuera un informe verdadero de la televisión italiana de 2015, sumando así a los propios chinos a sus acusaciones previas de inventar el virus que habían recaído sobre Bill Gates, los judíos, la CIA y varios etcéteras, por supuesto que sin más pruebas ni datos que su propia y habitual destreza para mentir y fabricar falsas noticias, que contra todo lo esperable, lo ha convertido en comprador compulsivo de fakenews.
En los bancos, de un solo saque y demostrando la falta de conocimiento de la realidad de muchos de los que toman decisiones sobre nuestras vidas, se tiran por la borda quince sacrificados días de distanciamiento social, porque unos buenos muchachos no previeron que si mantenían por semanas los bancos cerrados y los abrían de golpe para pagar un solo día, se amontonaría la gente, necesitada de efectivo, esa gente que desconfía de los medios electrónicos, o que es analfabeta digital, o que simplemente está tan al borde de caerse del sistema que no comprende otra forma de hacerse de billetes que pasar por el banco a retirar todo lo que hay. Los que armaron la movida que provocó juntar en un solo día en un puñado de lugares a millones de compatriotas, son los mismos que aconsejaron antes de la cuarentena, cuando se empezaban a tomar las primeras medidas de distanciamiento, decidieron achicar las frecuencias de los medios de transporte, creyendo que así disminuían los pasajeros, y ocurrió –como es lógico y lo entendía cualquier usuario habitual– exactamente lo opuesto: al haber menos trenes y micros, los pocos que circulaban se llenaron y lo que hubo fue mayor aglomeración.
En los grupos de Whatsapp, en Facebook y en Instagram, se reciben diariamente supuestos informes confidenciales y verdades reveladas que nos cuentan que el virus lo creó China para derrotar a occidente, o Trump para poner de rodillas a China, o el FMI y Merkel para eliminar a todos los viejos y que les cierren las cuentas a los deudores.  También están los que explican que la pandemia es culpa del capitalismo, y dan datos y cifras que dejan en el olvido que todo comenzó en un país comunista que mintió descaradamente –y lo sigue haciendo– los datos de infectados y fallecidos, y que ocultó la realidad en las cruciales semanas iniciales; los que repiten hasta el hartazgo que USA cobra por atender a sus enfermos o que los abandona, lo que no tiene ningún sustento real y es un mito urbano más, como que el mundo nos mira con esperanza o que la cura ya existe y la esconden para obtener mejores ganancias.
Aparecen los falsos ambientalistas que sueñan con un mundo sin gente, asegurando que el agujero de ozono se recompuso, que la temperatura global bajó dos grados o que ya casi no hay polución, todas aseveraciones sin ningún apoyo real en mediciones que aún no se han procesado y que además son imposibles de ocurrir por un freno tan breve a la actividad humana. Ojalá las cuestiones ambientales fueran tan fáciles de solucionar. Ojalá la raza humana fuera tan poderosa.
Postales de una época extraña y distinta que nos toca transitar, a la que muchos tratan de vestirla con ropajes de gesta patriótica, de guerra santa o de lucha por la supervivencia de la raza.
Exageraciones.
No estamos en guerra con nadie. Solamente estamos tratando de cumplir con el designio de un grupo de científicos que nos dice que si no nos quedamos en casa, seremos más enfermos que los que el sistema puede atender, y sufriremos mucho más. Pero tal vez el costo de frenar la economía y la vida comunitaria sea tan o más gravoso que el de la propia enfermedad, y con efectos más duraderos, y encima sería soportado por los que menos posibilidades tienen de superarlo, los mismos que vienen cayéndose del sistema desde hace años.
Tal vez en este caso, nuestro país por tan extenso y por tan poco poblado, nos ofrecía una oportunidad única, que era la de aislar por zonas y no a todas las poblaciones por igual. ¿Qué sentido tiene encerrar en sus casas a los vecinos de una población sin enfermos que tiene una sola ruta de ingreso y egreso de visitantes? ¿No sería más productivo hacer cumplir un protocolo de aislamiento (barbijo, guantes, test o lo que correspondiera) al visitante errático, y permitir que la población en general se moviera libremente?
No estamos en un nuevo 1982 y esta no es la guerra de Malvinas, aunque gran parte de la ciudadanía (y de la dirigencia) se comporte ahora como se comportó entonces, y aunque el triunfalismo del “estamos ganando”, las colectas televisadas y las marchas triunfales jalonen nuestros días.
Mientras tanto, la tristeza.

Bienvenido a mis días

Fotografía: Mauricio Rebolledo

Nunca supe discernir si el tipo tenía más ganas de escribir que de llegar a los lectores, o al revés, que lo que más le importaba a mi querido Jesús Natalio Giménez –que de él estoy hablando– era producir cosas para que la gente leyera, llegar al lector para entretener, asombrar, sacar una sonrisa, emocionar o simplemente matar el último minuto de tiempo libre.
Creo, ahora, mirando hacia atrás, que era esto último. De hecho nuestra relación profesional empezó así, él pidiéndome que le armara y publicara libros –tanto a él como a los amigos con los que se cruzara– y yo tratando de complacerlo.
El último contacto en ese sentido fue tan solo una semana antes de morir. Me mandó un mensaje por Messenger, preguntándome cuánto podría costar la edición de su próximo libro, aunque solo fueran cincuenta ejemplares, porque “Gabriel me guardó unos dólares y los quiero gastar en eso”.
Paréntesis: siempre tenía algún pesito guardado para publicar, y si no lo tenía lo pedía prestado, o se empernaba con Credil, y siempre lo hacía creyendo que su querida María no estaba enterada de que, una vez más, le restaba los mangos a las necesidades hogareñas. Pero ella lo sabía y lo perdonaba, porque mejor pasar necesidades por plata tirada en libros y no en vino. Cierro paréntesis.
Por suerte, nuestra relación humana empezó mucho antes y se prolongó más allá de los libros y las palabras. Encontrarme con Jesús siempre fue una alegría, porque pese a todos sus líos y problemas y privaciones, era encomiable la garra que le ponía para ser feliz y hacer felices a los demás. Por eso era una fiesta leerlo, aún cuando escribiera mal o sin demasiado esfuerzo. Le ponía más garra a encontrar una buena idea para transmitir que en cuidar las formas para hacerlo. Y así era con todo.
He querido mucho a Jesús.
Lo quise a través de los ojos de su hijo Carlos, cuando lo bautizó ppapá Ballenato en su primer libro, y aunque nunca se lo dije, siempre lo reconocí así, como un ballenato en busca del agua perdida.
Lo quise a través de los ojos de amigos como Juancho, que aseguraba que se puso a misionar para aprovechar la bicicleta. Y él se reía.
Lo quise viéndolo tantos años con María, que llevó sobre sus hombros sus derrapes y sus orgullos, que mantuvo abierta la casa para él y sus hijos y sus nietos, siempre. Y si una mujer como María lo bancaba es porque algo bueno tenía.
Va a ser difícil caminar las calles de Gallegos sin encontrarlo, como fue difícil no verlo más con su puesto de libros en la esquina del banco, o como será doloroso no poder buscar su mesa cada año más escondida en la próxima Feria del Libro.
Pero la buena gente que conocí y ya no está, también me sigue acompañando, aún por lugares que nunca compartimos. Así que, pensándolo bien, bienvenido, Jesús, a mis próximos días.

Viajeros

Entre 50 y 75 mil muertes al año. Esa es la cantidad de víctimas que se cobra en todo el mundo un habitante conspicuo de nuestro país, conocido como Mal de Chagas - Masa.  Eso es entre 150 y 200 muertes por día, sobre un universo de unos 16 millones de enfermos y otro tanto de infectados asintomáticos.
Del total de enfermos, el 10% reside en Argentina, otro 20% se reparte entre Brasil, México y Bolivia y el resto está esparcido a lo largo y ancho del mundo, reteniendo América (desde Alaska a la Patagonia) más del 70% de los afectados.
El dengue es una enfermedad virósica de zonas tropicales. Afecta a entre 50 y 100 millones de personas por año, con una mortalidad de alrededor del 2,5%, es decir que produce unos dos millones y medio de decesos anuales. La región de las nacientes del río Paraguay, entre Bolivia y Brasil, Paraguay y el noreste argentino, es donde se registra el mayor crecimiento de la enfermedad en los últimos años.
En Argentina, el dengue se instaló hace más de una década y los casos autóctonos superan ampliamente a los importados en las provincias del centro y litoral.
El coronavirus llega en avión. Si se cierran los aeropuertos o se aisla preventivamente a los recién llegados, se disminuye considerablemente el riesgo de contagio, que es la llave para evitar el gran drama que produce: el colapso del sistema sanitario.
El dengue y el mal de Chagas, por su parte, viajan montados en bichos muy específicos. Uno en un tipo de mosquito muy específico y el otro en una vinchuca. Ninguno de los dos colapsa los sistemas, porque la mayoría de los afectados no frecuenta los sistemas de salud o éstos no existen donde se producen los casos.
Hay todo un cúmulo más de enfermedades que se mueven montadas en gran variedad de vectores del mismo tenor: moscas, mosquitos, ratas, ratón colilargo, etc.
Para combatir todas esas plagas se necesita mucho más que prohibir reuniones o clausurar aeropuertos: hay que fumigar, limpiar, erradicar viviendas precarias, educar y sacar compatriotas de la pobreza todos los días, todas las semanas, todos los años.
Lo trágico es que para hacerlo, la economía tiene que funcionar, algo que no sucede porque el coronavirus está haciendo que todo se paralice y se prohiban espectáculos, se cierren reuniones, se pare la rueda productiva.
Paradojas de la aldea global.

Presidentatata

En los últimos días de diciembre, circuló por las redes un video que mostraba a CFK, en su flamante rol al frente del Senado de la Nación, retando a un senador de su propia bancada por referirse a ella como presidente y no como presidenta, y acusándolo por tal motivo de machista.
Más allá del modo en que se dirigió al legislador, si es correcto hacerlo de ese modo y si es lícito concluir la formación machista u opresora de alguien a partir del uso de una palabra, es bueno aclarar un par de conceptos sobre los términos presidente y presidenta, ya que se usaron muchos argumentos sobre si era correcto usar uno u otro, siendo que en verdad es correcto cualquiera de los dos, y por cierto ambos están aceptados por la RAE, ya que tanto les preocupa a algunos, los mismos que por ejemplo después dicen “sindrome” acentuando la O sin inmutarse.
Aclaremos entonces la cosa. Presidente puede ser el que preside una reunión, un organismo, una asamblea, un cuerpo colegiado o una nación. Viene del latín “praesidere” y significa sentarse al frente. Es una forma derivada del participio y como tal tiene tiempo presente. Sea hombre o mujer, entonces, el o la que preside, es presidente. Lo mismo ocurre con un o una gobernante, o un o una sirviente.
Ahora bien, presidente también es un cargo formal ejercido por una persona, que excede el ámbito de una reunión y el tiempo de una situación específica. La señora Cristina Fernández de Kirchner, entonces, aunque no esté al frente de la sesión del Senado, es la Presidenta del Senado, como puede suceder con una gobernanta o una sirvienta.
En resumen, el ejercicio de la función no tiene género, y para denotar el género lo deberemos acompañar del artículo respectivo. Por ejemplo, “la sirviente del hotel, el presidente de la asamblea ordinaria. Por el contrario, el cargo sí tiene género, y aunque el terminado en “ente” sea neutro, es siempre preferible utilizar la variable femenina si nos referimos a ese género: la presidenta, la gerenta.
Lo que nunca es recomendable, es presuponer que si uno se expresa con el término neutro lo hace por machista, misógino o adorador de Satanás. Son años de formación y comodidad para expresarse con un vocabulario que nos acompañó desde niños y que nos enseñaron como correcto, y así como perdonamos a los que dicen haiga o almóndiga, tengamos paciencia y respeto por los que aún no se terminan de adaptar. Al fin de cuentas, en plena era digital y a más de 35 años de la invención del diseño por computadoras, hay quienes todavía hablan de “letras de molde”.

Dejen el avispero en paz

“Caminamos hacia la construcción de un mundo con una economía cada vez menos homogénea. Ya casi no quedan lugares donde uno pueda asegurar que se ocupan  de una sola actividad productiva. La sociedad moderna exige que haya condiciones que permitan poner en el escenario de los sectores productivos, del servicio y del comercio, una heterogeneidad de posibilidades que enriquezcan sus posibilidades de crecimiento y de multiplicación de la riqueza; y desde esa óptica, la que algunas provincias prohiban la minería enriquece las posibilidades del país, y no las limita, como quieren verlo algunos pesimistas. Por ejemplo, algunos se quejan de las ley 7722 de Mendoza, que aparentemente limita la producción minera en esa provincia, pero en estos días se está desarrollando allí la mayor inversión del mundo en minería privada, de 3.600 millones de dólares, para poner en marcha la unidad de negocios de potasio más grande del planeta, que va a tener una producción de 4,3 millones de toneladas, para satisfacer los requerimientos de sustentabilidad del sector granario y ganadero (en referencia al malogrado proyecto PRC). De la misma manera, se podrían dar ejemplos en provincias como Chubut o Río Negro. Entonces, en lugar de ponernos en una posición apocalíptica, decimos que estas decisiones abren camino a la diversificación y a la búsqueda de emprendimientos productivos alternativos”.
Así, sin ponerse colorado, sin inmutarse y casi diría que con orgullo, me explicó al pie del yacimiento Río Turbio, en septiembre de 2008, el entonces mandamás de la minería estatal argentina, el inefable Jorge Mayoral, las aristas positivas de su gestión que, a esa altura, llevaba la nada deleznable perfomance de cerrar las puertas de una provincia a la minería por semestre.
La defensa de la 7722 no fue casual. Por entonces Cobos aún era un vicepresidente bueno, la trasnoche del voto no positivo no había llegado y no era cuestión de enojarse con uno de los responsables de la ley que por estos días nuevamente se intentó desplazar.

Militantes de 8 a 14

Pero no carguemos las tintas. Si bien Mayoral fue uno de los principales responsables, en tanto autoridad máxima de la política minera nacional, en permitir que argumentos pseudocientíficos, informaciones tergiversadas y cúmulos ingentes de prejuicios sepultaran evidencias técnicas y fácticas sobre lo que hace y lo que no la minería moderna; no menos cierto es que también son culpables gran parte de los actores directos o indirectos de la industria en general, que fueron entregando jirones de la actividad a cambio de que les dejaran hacer negocios puertas adentro, o que no exigieron a proveedores, prestadores, políticos, funcionarios, mangueros, vividores y alcahuetes variopintos que los rodearon, la lealtad que aquellos les exigían cuando pedían compres locales, mano de obra del lugar, inversión social, responsabilidad social, cargos y dádivas de todo tipo. ¿O acaso no se dio el lujo Mendoza de tener una interminable nómina de proveedores mineros para atender a los proyectos sanjuaninos –e incluso cruzar los Andes, cuando el cambio ayudaba– pero mirando para otro lado cada vez que se les recordaba que en su provincia estaba prohibida la actividad? Y lo mismo se replicaba en Chubut, con cientos de empresas proveyendo bienes y servicios al norte santacruceño, y al mismo tiempo apoyando las marchas contra la minería en sus propios territorios. Y ni hablar de más de un integrante de alguna cámara provincial de proveedores mineros, que exigía compre local y soporte a las pymes de lunes a viernes, y los fines de semana y feriados se dedicaba a apoyar en las redes y compartir todos los no a la mina, el Famatina no se toca, fuera Barrick de los Andes y toda causa antiminera que se le cruzase.

Mover lo inamovible

Así se fue afianzando esta realidad a la que, de una vez por todas, los mineros tendrán que resignarse. Muchachos: si quieren hacer minería, olvídense de los lugares donde se prohibió, porque ya no se podrán recuperar. Es más, dénse cuenta de que cada vez que tratan de avanzar, el resto de la industria que tiene licencia social –siempre endeble, siempre en negociación– también tambalea. Olvídense del Famatina, de Navidad, de PRC y de tantos otros, y afiancen lo que hay, y los espacios entre cada uno de ellos.
La jugada es otra. Empiecen  jugar distinto. Demuestren a esta generación y a las que vengan que pueden hacer las cosas bien, que pueden hacer una minería ejemplar, que ya no van a tolerar a las empresas que contaminen o que lleven los riesgos al límite, porque lo que arriesgan es a toda la industria.
Cualquiera que entre hoy a Facebook lo puede comprobar: cada cinco o seis post, alguien comparte la noticia del derrame de cianuro de Barrick de 2016 en Veladero, o la investigación del agua de Jáchal de 2015, o alguna de las seis fatalidades de la década en Santa Cruz, sin aclarar fechas y como si fuera hoy.
Para empeorar, debajo de esa noticia sin fecha podrán ver a un señor guitarra en mano, con un título terciario en tarot social o psicopedagogía del péndulo zen, sentado junto a su hijita y su esposa, con claras señales de haber usado entre los tres un frasco chico de champú en todo el mandato de Macri, contarnos que tiene la posta de que en el lugar donde está sentado y se escuchan los pajaritos y pasa el agua (que como el Pucará, él no ha rozado en años) vendrá en breve una minera que ya compró a todos los diputados y senadores y a Trump y a Macron y que es de un testaferro de Sebastián Piñera, que hará un pozo gigante y secará el agua y matará con sus propias manos al último chancho de agua bataraz que quedaba sobre la faz de la tierra. Algo incomprobable, indemostrable e insostenible, pero que será creído de cabo a rabo contra toda evidencia que le mostremos.
Entonces, contra eso, señores mineros, dejen de tratar de oponer argumentos que jamás serán escuchados, estrategias de laboratorio y pactos de cúpula. Y, por favor, basta de remover el avispero y empiecen a sembrar y trabajar a largo plazo, que la minería es eso. Y así como invierten en exploración, inviertan en educación, educando con el ejemplo.
O terminen de explotar los yacimientos que aún están produciendo, y vuélvanse a sus casas.